Tal y como empecé

Acabo tal y como empecé.

Dándome cuenta de lo que no quiero llevar en la mochila y empezar de nuevo a caminar.

38 grados lleva más de un año de vida, más de 30.000 visitas, y ahora me pesa en la mochila. Para algunos quizá no os lo parezca, pero se ha convertido en lo que nunca quise: un blog cansado de ser un blog.

Y como no pretendo enmascarar una realidad por más liftings y cambios de imagen que me haga, he decidido decir adiós por un buen tiempo; o probablemente para siempre.

Hoy me acabo justo en el tiempo que aparece en mi vida una nueva ilusión.

Gracias a los que estáis y a los que estuvisteis, de todo corazón.

Mi email permanecerá abierto para todos vosotros, os seguiré leyendo, y continuaré poniendo algún que otro grado en sopa de gansos http://sopasdegansos.blogspot.com/

Porque la escritura, al contrario de un blog, flota en el corazón y nunca perece.

Os dejo con una canción escrita por Fernando Cabrera, "el tiempo está después". Por más veces que la oiga, no deja nunca de emocionarme.


"Un día nos encontraremos
en otro carnaval.
Tendremos suerte si aprendemos
que no hay ningún rincón,
que no hay ningún atracadero
que pueda disolver
en su escondite lo que fuimos,
el tiempo está después"

cuando menos me lo espero

Hoy me siento guapo y con ojos azules,

como Paul Newman

en su adolescencia

Hoy, si cayera de un octavo piso

no me haría daño,

porque caería en un punto impreciso de mi persona.

Será que ayer tus ojos se ofrecieron para mirarme

y yo acepté gustoso a guardarlos en un cajón.

Hoy enséñame tus dientes,

para que te los pinte a lunares mientras me ríes.

Un sorbo de cerveza mientras me cuentas

que en el mundo solo caben cien personas

y yo digo que ciento uno.

Hoy es tan poco lo que me desvío

que no me olvido de quien creo que soy.

el camino en la sábana

Son tus orillas las que me mojan antes de despertarme.

Me gusta sentir ese aroma de almohada cálida, a lo que va a ser de tí y que todavía reposa en este rincón de la cama. Qué sitio mejor para encontrarte, para besar levemente tus pezones y jugar con esas pestañas negras en fila india.

Nada más mágico que introducir mi anular entre tus dedos inertes, en esa quietud que se derrama por tus uñas, y me hace entender que no hay otro lenguaje más válido que el que se desprende de este ahora .

Me entrometo en ese espacio milimétrico entre tu piel y las sábanas, respiro ese aire viciado de tí, hasta llegar a la duna extensa de tu cadera.

Soy feliz descendiendo a tu lado, hasta que el despertador se burle de mí con sus siete puñaladas.

tenedoro

(dedicado a Jon)

Siempre fui tenedoro, aunque nací en el pueblo de los cucharos.

Mis padres vivieron para recoger su destino a cucharadas. Mis hermanas las cucharillas dijeron que sí al tiempo de los sueños sorbitos, a ver si llenaban de una vez sus barrigas de ilusiones cóncavas.

Pero yo soñaba con clavarme a un bulto, aferrarme como un aguijonazo a la piel y a la carne. Ser un mini emperador tridente.

Una noche, mi padre me descubrió ojeando una revista de tenedoras enseñando las púas al viento, en posiciones claramente afiladas.Mi madre no dejó de llorar, pensando para qué me serviría mi vientre tan lisito y redondeado si no tenía interés por los cazos y las cucharas soperas.

Decidí huir. Al pueblo de los cuchíllaros. Y es que siempre tuve tendencia a otras cuberterías.

me gusta ese brillo pop que cuelga de tu cabeza,

esos ojos que te pintas sentada en el bidet.

Tu risa grafitera y tus kas de kariño.

(abro el viejo buzón y sólo hay facturas

y fotos de pizzas a domicilio)

me gusta chatear con tus ojos,

y que me digas flipo flipo y flipo.

(en la tele veo una mujer absurda,

a un tipo absurdo. Un programa absurdo)

me gustan tus perforaciones hechas un día cualquiera,

destapar una noche tu espalda y encontrar un nuevo tatuaje entre las costillas.

(en la nevera dos cervezas frías

y una lata de melocotón en almíbar)

ejecutivos

(Foto: "nightmare" by Yuusaku)

Aprendes a estar ahí, entre quienes no se apartan.

Llegas rendido a casa, con los sorbos de orgullo metidos en las sienes. Saciado, y a la vez endeble.

Abres un cartón de leche mientras te quitas la americana. Algo de tí se deshace, en un baile exterminador de energías. Has descendido hasta el hueco de tus pies, donde se amontonan tus consuelos. Te sientas en el sofá y enciendes el televisor, con aquel gesto inconsciente de quien da de comer a un oso de peluche.

Sabes que eres peso neto, insecto de pensamiento innegociable.

Y te derramas en un sueño absurdo. Hasta la próxima mañana.

no mires mi cuerpo

(foto: "The storm". Borgein)

Decidieron hacer el amor en un lugar que no conocían, en medio de una tierra rala, salpicado de piedras negras y arbustos sin encanto.

Sin saberse, ni amarse. Solo por el placer de rechinar los dientes en la nada. Buscaron el lugar más frío y confuso, donde los besos supieran a rancio y la tierra oliera a despedida.

No llevaron ni una manta, los cuerpos ahogados en un terco gozo transversal, hincándose las costillas. Pasaron horas volviéndose locos sin mirarse, agitando la carne húmeda y borracha en ese mundo secreto. Aprisionando sus esternones, jadeando escaladas y descensos, un aluvión de cópulas oscuras.

Luego, el cielo se desgarró en rojos y violetas.

"No mires mi cuerpo, no digas nada".

ligero

Nací en una falsa esquina de un lugar que nadie me dijo.

Salí sin arrugas ni llantos, como un sordo eructo.

Al poco empecé a esquivar márgenes, a deslizarme como el humo, a apurar lo acumulado, a contarme cuentos pasajeros.

"¿a qué te dedicas?" me preguntaba la gente

"a salvarme del peso", les decía.

Ahora, acudo a lugares en los que ya he estado, así no cargo con nuevos recuerdos.

Nada me acompaña, sólo la hora y el impulso.

Mañana me zarandearán unas cuantas nubes, sin ancla, limpio y con las manos vacías, y no sé por qué, me meteré las manos en los bolsillos, en busca de algún para siempre.

nightswimming

El agua helada ahoga todos mis pensamientos.
Sólo soy piel traslúcida,
un objeto blando flotando en lo inabarcable.

A lo lejos, no distingo ese párpado que separa el agua de la oscuridad.

Ningún pájaro vuela sobre mí,
porque no saben si floto inerte como la noche

Greta

Tus pasos, Greta, son como un septiembre viajado y arrogante.

Te veo caminar cada mañana, mientras sorbo ún café en el bar y te imagino débil en mí, sin que eso decida si es bueno o malo. Tan solo ocurre en el interior de los dos. A oscuras y con el enjambre de tus pasos, Greta.

Decido no dejar de mirarte ni una sola mañana, tal es mi desproporción sobre la incandescencia de esos tobillos.

No diluyo el gris pétreo de lo que pisas con tus tacones, Greta.

Que nada se desprenda de este momento, de este estrépito que me acorrala a las ocho de la mañana.

derretido

No saca el tema hasta justo antes del postre.

-contigo no me siento rejuvenecer, me dice.
-cómete el chocolante antes de que se derrita, le digo.

La comprensión del momento es importante.

-quiero dejarte, dejarlo todo, dejar este puto yo, recorrer el mundo en busca de mí misma, continúa ella.

-se derritió, continúo yo.

-olvida el jodido postre!

-hazlo, añado yo.

-te parece bien?, me dice.

ya no estamos en la misma mesa. Nos hemos desmembrado.

-si claro, ¿te pido otro postre?

-imbécil, me dice.

se levanta y se va.

Tomo la sopa de chocolate fría. Y a un imbécil le sabe rico.

algo

Me siento letal. Como un espermicida.

Salgo a la calle en pijama, esperando que algo acuda a rescatarme, aunque solo hay farolas y gatos.

Miro la distancia en un gesto melodramático, buscando una sombra, una lata de cerveza o un lema en la vida. Bien podría haberme sentado en cualquier esquina y meterme un cigarrillo de lágrimas en los vasos linfáticos. Pero prefiero contarme chistes horribles.

Porque en las pesadillas o en el caos, tiene que haber un propósito.

Algo.

contacto

(foto: ZepherFish)

-estoy tan cansada, dijo.

él estrecho su mano, grande y rotunda, con la de ella.

Le pareció que su corazón empezaba a llenarse y su cuerpo a elevarse con él, transparentes como dos pieles de medusa.

Volando hasta llegar a un objeto espacial de blancos infinitos,
un amor tentacular de dimensiones cuánticas.

Y por un momento, creyeron escapar por un agujero perfectamente negro.

jugamos

Jugábamos

A mirar ositos de colores desde la cuna
A los cromos
A ahogarnos en las piscinas.
A llegar a las ramas más altas de los árboles sin caernos.
A churro, media manga y mangotero. A deslomarnos.
Al potro, al un dos tres picapared.
A reventarnos granos
A los médicos y enfermeras.
Al primer beso. A la primera saliva en la boca.
Al primer polvo.
Al sexo por el sexo.
Al sexo en pareja.
Al sin sexo.

A la nada, jugamos.

enroscado

Te das la vuelta ligeramente. Las sábanas se enroscan inclinadas a tu cintura como las bandas azules de los viejos postes de una barbería.

Desconoces la hora, la intensidad e identidad del sol. Desconoces muchos de tus rincones. Como los ángulos muertos de un retrovisor, esquinas puntiagudas y traicioneras.

Doblas tiempos y recuerdos en modo papirofléxico, para que ocupen poco espacio.

Decides dormir dos sueños más, uno para reconocerte en algo y otro para lanzar tus desconciertos al aire.

a oscuras

Y aun así,

ni tan siquiera

soy capaz

de no quererte

esta noche.

Mientras me desvisto

vuelves a ser quien eras.

Y yo
en no saber quien soy,
si un hueco,
un alrededor,
o un mientras tanto.

Apagas la luz

sabiendo que en los sueños

no hay espejos.

Y a oscuras, volamos.

clases de ingles

Me han enviado esta maravillosa selección de expresiones españolas "traducidas" al inglés. Para que luego digan que nuestro nivel de inglés está muy por debajo de la media europea.
Otro día prometo un post serio, pero hoy tengo ganas de risas.

For if the flies - Por si las moscas
Shit little parrot - Cágate lorito
Morning-singer - Cantamañanas
To fuck the female pig - Joder la marrana
To put in a cigar - Meter un puro
My happiness in a hole - Mi gozo en un pozo
Your pan has gone - Se te ha ido la olla
Everywhere they boil beans - En todas partes cuecen habas
Go out by legs - Salir por piernas
It is not turkey mucus - No es moco de pavo
Lets go Don’t fuck me - Vamos no me jodas
That if you want rice Catherine -Que si quieres arroz Catalina

To go by the Ubeda´s mountains -Irse por los cerros de Ubeda
You see less than Joseph Milks -Ves menos que Pepe Leches
The gold that shited the Arabian man - El oro que cago el moro
You shited Burt Lancaster - La cagaste Burt Lancaster
Send eggs! - Manda huevos!
You hallucinate little cucumbers - Alucinas pepinillos

come

Sentado en la silla de la cocina, miro sus ojos. Ella juega distraída con el tenedor, lo sujeta con dos dedos, a modo de columpio inoxidable.

Le digo, come.

Se lleva un tibio macarrón al borde de sus labios. Se aparta de la cara un mechón despistado. Mi corazón huele a boloñesa. Quisiera decirle "te amo", como en los telefilms adoquinados.

Pero le digo, come.

Somos los mejores de nuestra cocina, de nuestro espacio, de nuestro ahora.

Y me sonríe, cremosa.

un sábado a las 15:18

Sábado al mediodía, en un bar del ensanche barcelonés

Desde mi mesa, y entre plato y plato, observo los tres parroquianos acodados en la barra del bar.

El primero permanece de pie, vestido con un chaleco verde safari con doscientos bolsillos. Sus manos están siempre ocupadas con un cigarro. Instintivamente y mientras habla, levanta su camiseta y se da pequeños bofetones en su tremenda barriga. Es el hombre-safari.

El segundo no para de hablar. Con el camarero, con el hombre-safari, incluso habla con las patatas bravas que tiene justo delante del mostrador.Es el hombre-no calla.

El tercero es un chico en ese tonto terreno entre la adolescencia y la madurez. Lleva los pantalones diez centímetros por debajo de su punto, dejando al descubierto unos calconcillos granates y un grano rojo en la nalga izquierda de su culo. Permandece inmóvil en la barra; sus ojos perdidos en unas matutano ruffles. Se le cae el cigarro de las manos, necesitando un minuto cuarenta segundos para agacharse y recogerlo. Es el chico-koala.

Mientras como mis croquetas caseras (hechas por la señora findus), encienden el televisor de la sala. El señor no-calla retransmite la carrera de motos, y el chico-koala le pide un cigarro al señor-safari; aunque éste no entiende por qué tarda tanto en coger un cigarro de la cajetilla.

Entra en el bar una chica desestilada con manoletinas plateadas y tremendo escote. El señor no-calla deja de retransmitir las motos y mira el canalillo de la desestilada con ojos de homo-salidus. Habla para sus adentros,aunque deduzco por el movimiento de sus labios que está reflexionando sobre los pezones de la joven. El hombre-safari también mira el canalillo y empieza a golpearse el estómago con más intensidad. Ya no es el hombre-safari, es el hombre-chimpancé. Oigo como el chico-koala se tira un pedo pausado y apestosamente ridículo.

Pago y me voy.

Otro día, un bocadillo en la playa.

chaleco salvavidas

En el avión.

Fijo los ojos en el sillón de delante.

Leo:

"chaleco salvavidas debajo de su asiento"

Pienso en sacarlo y llevármelo puesto.

Necesito salvarme en la tierra, no en el cielo.

back soon

Os dejo,

por vacaciones.

A una isla,

sin internet,

sin ordenador,
sin posibilidad de leeros.

A reconocer esa porción de mundo

que solo yo debo organizar.

En dos semanas volveré lleno de salitre y fuerza.

Hasta la vuelta.

lavando lechuga

Dejó que su vida se hiciera aburrida. Podía haber sido otra persona. Podía haberse tatuado una estrella en el codo.

Pero no ocurrió.

Bocadillos de tristeza con salsa de angustia.

Vivir en ese irse marchando.

Entoncés ocurrió.

Mientras lavaba la lechuga. Algo coagulado pero a la vez ligero se movía en su interior, subía desde lo pies. Era el placer de sentirse viva. El cuerpo ofreciéndole un anexo de su mejor.

Y lo aceptó.

lluvias estivales

Como si lo viera.

Se avecinan tiempos de paz, días largos, soleados. Calurosos.

Me acodo en la ventana, o es ella la que se apoya en mí, cansada de ser una estúpida compuerta al viento.

A lo lejos, una anciana empuja a duras penas su carro de la compra. Balbucea palabras insonoras y sacude levemente su cabeza como una cuna mal mecida.

Posiblemente harta de alimentarse de poca vida.

Se avecinan meses de sudor. De soledad al fresco.

Cierro los ojos y oigo el sonido cabizbajo de un televisor encendido. Distingo la voz chillona de la presentadora, los aplausos.

No entiendo la alegría efímera de los programas.

La anciana descansa apoyada en una acacia, mirando sus pies traicioneros y sin más ayuda que ellos mismo.

Cierro la ventana, bajo la persiana y apago la luz del flexo.

Se avecinan lluvias estivales en mi entrecejo.

obstrucciones

El siguiente texto lo colgué en mi blog en septiembre del año pasado.
Hoy, 24 de Junio, necesito recordarlo.
Hoy es mi cumple.
Hoy sigo vivo.

"Nací con un tubo obstruido. Y fui operado al mes de nacer. En aquella época, mi operación se consideraba de alto riesgo, las apuestas de éxito estaban bajas y a mis padres les aconsejaron que pusieran todos los cirios a todos los santos del mundo. Sé que mi vida es un regalo. Me hicieron una chapuza de cicatriz que todavía conservo, pero desatascaron mi tubo y la vida volvió a correr. En ocasiones, cuando creo que la vida se interpone terca y me considero el hombre con las mayores preocupaciones del mundo, entonces recuerdo mi tubo, me subo la camiseta y miro ese feo tatuaje de piel cosida al lado de mi ombligo. Entonces, como un resorte, algo indescriptible sube desde mi estómago hasta la cabeza que me hace cosquillas. Y sonrío."

levedad

Se da cuenta que ni vive ni convive. Es inútil. Como un aviso a posteriori.

Sale esa noche y solo encuentra hombres estúpidos que intentan hacerle cosquillas en el ombligo.

Sus ideas copulan en la barra del bar, entre dos gintonics muy cargados. Inoportunamente saca la libreta de su bolso tratando de escribir el título de su vida: el mundo como conspiración.

Con el alcohol cree que entiende sus metáforas. De pronto, todo el mundo le parece como una prenda de rebajas que se deshilacha poco a poco.

Se da cuenta de su propia ausencia.
Se levanta de la barra y le caen los huesos. Hasta difuminarse.

8.000 euros

-¿y cuánto vale?

-8000 euros. Es una obra de una belleza subyugante. El pintor quiso manifestar la abstracción retórica de las tres modelos. Verá que la pincelada denota un espíritu en ansia. Incluso me atrevería a decir perversa. Es todo un homenaje a su exigencia.

-Ya. ¿cómo dijo....subyugante?

-exacto.

-¿y retórico?

-también.

-ya. ¿Y la mancha negra de la parte de abajo....no se podría pintar en otro colorcito? Es que no me pega con el color de los visillos...

sopas de gansos

¿y por qué?

¿y por que no?

A partir de hoy

38 grados

también calienta

en sopas de gansos

http://sopasdegansos.blogspot.com/

buena sopa.

sin colorantes.

fuente de fibra y proteínas.

humeante y con fideos.

Conservación: una vez abierto, guardar el link refrigerado y consumir un poquito cada día

yuxtaposiciones

no pretendo ser alguien

a quien me parezca,

ni quiero ser nadie

en el que ponerme en.

No puedo ser tú,

ni lo quiero intentar.

No me pongo en tu piel,

ni mudo la mía.

No busco yuxtaponerme,

suplantarme
o solaparme.

Solo juntarme

con mi compañía.

escapismo juvenil

-ostia tía, y el tío va y me dice ke sabe hacer trucos de magia, y flipas tía, me saca una moneda de un euro de la nariz, tía. Y lo más fuerte es que me sacó cinco corazones de espuma de detrás de mis orejas! Muy fuerte tía, muy fuerte.

-tía ¿y has vuelto a quedar con él?

-que va tía! se metió en el saco de dormir ke guardo en el armario y todavía no ha vuelto, tía. Yo flipo.

- qué fuerte, tía.

Andres

Andrés olvida sus maldades, como quien limpia un hule viejo.

Andrés se rasca esa piojosa cabeza. Le escuece el hambre y el odio de quien todos han olvidado.

Andrés corre descalzo, manchando la mugre, en busca de su bienhechora la Santa Madre Cola. Andrés inhala tiempos de estrellas, luces y soles. Inhala la madre que nunca tuvo, los besos que alguién le robó, las sábanas y el calor que nunca tocaron su diminuto cuerpo.

Llueve fuera.

Andrés ya no distingue las lágrimas de sus ojos de las del cielo.

chungo

"en el mundo actual se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para mujeres que en la cura del Alzheimer. De aquí que en algunos años años tendremos viejas de tetas grandes y viejos con pene duro, pero ninguno de ellos se acordará para qué sirven" (Dr. Drauzio Varella)

Suena a chunga, pero el tema es chungo.

B.Krunster

Primero querían una cobaya, luego un bulbo, después una tortuga rusa, y por último un bonsai.

Al final se decidieron por Betty Krunster, una periquita sosa y almidonada que sólo cantaba los días impares y sin sol.

La dejaban suelta por el piso, pero Betty Krunster apenas hacía un pío cuando andaba a lo pingüino por el mármol de la cocina.

Más de un día dejaron la ventana del salón abierta por si Betty Krunster decidía romper su soledad en busca de un murciélago, cuervo o palomo de ciudad. Pero nada.

Todo ocurrió una mañana soleada del 2 de Agosto mientras desayunaban en la cocina.

Betty Krunster se encontraba encima de la tostadora, cuando oyeron un pío gutural y sordo, un pío grave y revelador, cayendo redonda y sin más explicaciones dentro del aceite frío de la sarten contigua.

Nunca supieron por qué ex-pió un día par y con sol. Hoy tienen a Geldorf Krunster, un papagayo balinés que dice "Betty te quiero" por las noches.

Como los humanos.

(olor a tortilla de patatas)

estiro del hilo que cuelga de tus braguitas, te vuelves hacia mi con ojos de iguana alocada, das una palmada en mi mano traviesa y ríes. (rayos de luz encima de las sábanas)

¿qué quieres que sea de mayor?, te pregunto (hace calor en la habitación)
quiero que seas bueno, contestas. (abajo, el tráfico gruñe)
soy bueno podando el rosal, soy bueno preparando unos fetuccini, soy bueno jugando con tu pelo, contesto. (una ambulancia a lo lejos)
quiero decir bueno sin más, contestas. (una tregua de silencio)
estiro de nuevo el hilo de tus braguitas y salgo corriendo desnudo al baño. (gotitas de sudor empapan mi frente)
eres malo, contestas (la ventana está abierta)

de mayor quiero ser tu amor sin cicatrices, contesto (una nube cubre la luz de la cama)

bonito oficio, contestas (olor a tortilla de patatas)

malgastados

gente que no desea guiñarle un ojo a la vida,
gente que se empeña en crucificar su sonrisa.

Hablo de los agrios.

gente que les jode ver a gente contenta a su alrededor,

gente que no esboza una sonrisa ante nada.
Hablo de los amargados.

gente a la que todo va bien pero se empeñan en ver la inmundicia,
gente que perdió la risa en su interior.

Hablo de los ásperos

gente que no se rebela ante los agrios, los amargados ni los ásperos
Hablo de los derrotados

Hablo de los malgastados

solas

Subo en el ascensor, sola.

Pienso que soy como una bella durmiente que despertó en su día y vio que sus sueños eran en cinemascope.

Me toco la cara, me toco los ojos, y sube una chica en el tercero.

Sin darme los buenos días, empieza a alisarme el pelo, apartándomelo. No dice nada, y se limita a apoyar su cabeza en mi hombro.

Su cabello huele a errores, pero me siento a gusto. El mundo se ha marchado y ahora es ella, yo y nuestro ascenso.

Entrecierro los ojos hasta dejarlos como semillas.

La puerta se abre en el quinto. Se apea, me sonríe y me dice: gracias.

Cierro los ojos sintiendo un calor agreste en mis huesos.

(foto: "Street" de Alfredo Macedo)

(russian red)

pasiones

Nosotros, los que habitamos este planeta, nos mecemos entre la monotonía y el aburrimiento. Y en ese espacio intermedio nos inventamos hobbies, habilidades, gustos, preferencias, pasatiempos y a veces, hasta momentos felices.

Lo fascinante es que a veces, entre los que habitamos este planeta, aparece una rara avis con un gusto extrañísimo: padece pasiones.

Hoy hablo de Iñaki y sus montañas.

Su cuerpo sufría como nadie imagina cada vez que intentaba acariciar los cabellos de estas damas, a miles de metros por encima de nuestra existencia.

Pero su pasión vencía indefectiblemente a su sufrimiento.

No concebía una vida sin ella. La amaba.

Su vida eran las rocas, los desniveles, la falta de oxígeno, la nieve, el cielo expectante.

Hace unos pocos días falleció Iñaki, un alpinista navarro en el monte Annapurna

Tenia cuarenta años y una pasión. Vivió como quería vivir.

Viviendo.

http://www.navarra8000.com/

cuarenta con veinticinco

Te das cuenta que, dos personas por detrás de tí en la cola de cajas del supermercado, dos calles más allá de tu apartamento, es ella.

Por dios, y tanto que es ella!

Miras de reojo todos los zapatos de la cola del super hasta dar con sus botines color verde helecho. Notas una agitación extraña en el tórax. Crees oler "l' essence de provence" que dejó en tus sábanas y en tu retrete aquella noche.

Pierdes la noción del tiempo. Y del juicio. "Si quiero" le dirás al cura cuando te cases con ella un día caluroso de julio.

-caballero, le acabo de decir que son cuarenta con veinticinco ¿en efectivo o con tarjeta de crédito?

-Si, quiero.

veo la televisión

Veo la televisión.

Respiro hondo.
Me vuelvo tan incomprensible,

porque te deseo.

Y veo la televisión.

Suelto un alarido,

quiero conocer tus huesos.

Incomprensible.

Me levanto del sofá.

Me siento.

Y vuelvo a ver la televisión

pensando en la aritmética de lo que te quiero.

Suspiro, me irrito,

me muero de ganas por comer un algo.

Por comerte.

Y por no ver la televisión.

Un zoo de inseguridades.

Veo la televisión,

y siento un calor abominable en el ombligo.

Nos levantamos del sofá

yo, mi querer y mi anhelo

Tararí-ro-rá

Juegan en el patio
a esconder miguitas de panbimbo en sus braguitas.

tarariro-rá.

qué cosquillas me da. ja ja y ja

En tocar con la punta de la lengua la punta de la nariz,

la puta de la nariz,

ji ji y ji.

A rascar la pared, ñic ñic

hasta hacer un agujerito donde poner a dormir el chiclé.

"quiero que hagas roró", chiclé.

a momí... a momí...

Abrazarse a su amiga invisible,

muas muas

que se llama britni y habla en inglés. Yes, yes.

A mirar pililas, nanino nanino,

qué risa me dá, ja ja y ja.

A correr a la pata coja mientras gritamos fea la última!

y la fea corre la primera,

feeeeeeaaa feeeeeeaaaa!!

A explotar burbujas de babitas, blop-plof blop-plof

y tirar chubascos a las hormiguitas, plaf !

A la bimbombá: PLASSSSSHHHHH

(qué sangre! qué asco me da!)

38 grados....

Me han hecho llegar este video que casualmente se titula 38 grados.
Yo más bien lo titularía -38 grados....





Hay días que son como un email sin asunto.
Como una camiseta puesta al revés.
Como sentirse dos veces idiota.

Sin saber por qué, el día amanece lloviéndonos calcetines, lavadoras y marcianos.

Pero os cuento un secreto que no desveléis.
Si al levantaros vuestro día es como un mal chiste, tomad la siguiente pócima-desayuno: dos carcajadas integrales, una ilusión sin desnatar y un beso humeante al cielo.

"fondue"

Te pedirá que te vayas a vivir con él. Insiste en la apertura, pero no en la exclusividad. Haz sitio en su armario ropero, pero no cambies sus muebles y sus libros de sitio.

Bailad los dos en el baño, muérdele la clavícula, enséñale tus pastillas anticonceptivas, prepárale esa tortilla de alcachofas tan rica.

Y llegará un día en el que te pregunte qué significa la palabra "fondue".

Entonces imaginarás posibilidades educadas para planear tu huida.

llaman a la puerta

Llena, si tienes cojones, el folio vacío de una existencia.

Si te atreves, invéntame una vida .
Y ahora léete y espera.

Pasarán por tu lado las oportunidades, incluso la suerte y también la desgracia, buscando un lugar adecuado en donde dejar su pisada.
Pero nada más ocurre.

Ni insurrección ni desgaste.

Solo una guerra sin ganadores, sin tan siquiera saber en qué bando estabas.

No busco el disimulo, porque he apeado los monstruos de mis hombros.
Por eso ahora, cuando escribo, abro todas mis compuertas, porque no quiero sentir que la vida se me escapa.

Llaman a la puerta. Abriré aunque sea el aire.
Todo tiene un porqué
y todo tiene un mañana.

(foto: Stefan Rohner)

Zumbidos

8:00 a.m. Zumbidos de ciudad. Demasiado café en el aire. Gente por las calles andando al estilo cromosoma.

8:03 a.m.Escaparates hinchados, miradas con aroma a humo, necios lugares por los que no tienes intención de volver a pasar. Pared de hormigón y graffiti que te engulle hacia un metro sin cielo.

8:07 a.m.Lees el poema más corto del mundo "dejen salir antes de entrar". Piensas en extrapolarlo a tu vida.

8:09 a.m. 28 minutos para pensar en dejar el trabajo, tu pareja, vender los antiguos muebles y ser un espléndido nómada.

8:10 a.. Alisas el fino vello de los brazos y el reloj te anuncia que quedan 27 minutos para dejar de pensar en tus propias mentiras.

8:37 a.m. Elevas la cabeza y ves un trocito de cielo. Aire frío. Contaminado. Incierto. Una señora con cara de hoja de papel en blanco te pide cincuenta céntimos para un cortado. Le das un euro para una caña. No sabes si has hecho bien o mal. Quieres emborracharte con ella. Oyes tus pasos hasta el edificio acristalado.

8:40 a.m. Puntual. Te tranquiliza la aritmética, la lógica, el orden de tu oficina. Ese falso bienestar que te has creado.

8.41 a.m. Vuelven tus zumbidos.