(olor a tortilla de patatas)

estiro del hilo que cuelga de tus braguitas, te vuelves hacia mi con ojos de iguana alocada, das una palmada en mi mano traviesa y ríes. (rayos de luz encima de las sábanas)

¿qué quieres que sea de mayor?, te pregunto (hace calor en la habitación)
quiero que seas bueno, contestas. (abajo, el tráfico gruñe)
soy bueno podando el rosal, soy bueno preparando unos fetuccini, soy bueno jugando con tu pelo, contesto. (una ambulancia a lo lejos)
quiero decir bueno sin más, contestas. (una tregua de silencio)
estiro de nuevo el hilo de tus braguitas y salgo corriendo desnudo al baño. (gotitas de sudor empapan mi frente)
eres malo, contestas (la ventana está abierta)

de mayor quiero ser tu amor sin cicatrices, contesto (una nube cubre la luz de la cama)

bonito oficio, contestas (olor a tortilla de patatas)

malgastados

gente que no desea guiñarle un ojo a la vida,
gente que se empeña en crucificar su sonrisa.

Hablo de los agrios.

gente que les jode ver a gente contenta a su alrededor,

gente que no esboza una sonrisa ante nada.
Hablo de los amargados.

gente a la que todo va bien pero se empeñan en ver la inmundicia,
gente que perdió la risa en su interior.

Hablo de los ásperos

gente que no se rebela ante los agrios, los amargados ni los ásperos
Hablo de los derrotados

Hablo de los malgastados

solas

Subo en el ascensor, sola.

Pienso que soy como una bella durmiente que despertó en su día y vio que sus sueños eran en cinemascope.

Me toco la cara, me toco los ojos, y sube una chica en el tercero.

Sin darme los buenos días, empieza a alisarme el pelo, apartándomelo. No dice nada, y se limita a apoyar su cabeza en mi hombro.

Su cabello huele a errores, pero me siento a gusto. El mundo se ha marchado y ahora es ella, yo y nuestro ascenso.

Entrecierro los ojos hasta dejarlos como semillas.

La puerta se abre en el quinto. Se apea, me sonríe y me dice: gracias.

Cierro los ojos sintiendo un calor agreste en mis huesos.

(foto: "Street" de Alfredo Macedo)

(russian red)

pasiones

Nosotros, los que habitamos este planeta, nos mecemos entre la monotonía y el aburrimiento. Y en ese espacio intermedio nos inventamos hobbies, habilidades, gustos, preferencias, pasatiempos y a veces, hasta momentos felices.

Lo fascinante es que a veces, entre los que habitamos este planeta, aparece una rara avis con un gusto extrañísimo: padece pasiones.

Hoy hablo de Iñaki y sus montañas.

Su cuerpo sufría como nadie imagina cada vez que intentaba acariciar los cabellos de estas damas, a miles de metros por encima de nuestra existencia.

Pero su pasión vencía indefectiblemente a su sufrimiento.

No concebía una vida sin ella. La amaba.

Su vida eran las rocas, los desniveles, la falta de oxígeno, la nieve, el cielo expectante.

Hace unos pocos días falleció Iñaki, un alpinista navarro en el monte Annapurna

Tenia cuarenta años y una pasión. Vivió como quería vivir.

Viviendo.

http://www.navarra8000.com/

cuarenta con veinticinco

Te das cuenta que, dos personas por detrás de tí en la cola de cajas del supermercado, dos calles más allá de tu apartamento, es ella.

Por dios, y tanto que es ella!

Miras de reojo todos los zapatos de la cola del super hasta dar con sus botines color verde helecho. Notas una agitación extraña en el tórax. Crees oler "l' essence de provence" que dejó en tus sábanas y en tu retrete aquella noche.

Pierdes la noción del tiempo. Y del juicio. "Si quiero" le dirás al cura cuando te cases con ella un día caluroso de julio.

-caballero, le acabo de decir que son cuarenta con veinticinco ¿en efectivo o con tarjeta de crédito?

-Si, quiero.

veo la televisión

Veo la televisión.

Respiro hondo.
Me vuelvo tan incomprensible,

porque te deseo.

Y veo la televisión.

Suelto un alarido,

quiero conocer tus huesos.

Incomprensible.

Me levanto del sofá.

Me siento.

Y vuelvo a ver la televisión

pensando en la aritmética de lo que te quiero.

Suspiro, me irrito,

me muero de ganas por comer un algo.

Por comerte.

Y por no ver la televisión.

Un zoo de inseguridades.

Veo la televisión,

y siento un calor abominable en el ombligo.

Nos levantamos del sofá

yo, mi querer y mi anhelo

Tararí-ro-rá

Juegan en el patio
a esconder miguitas de panbimbo en sus braguitas.

tarariro-rá.

qué cosquillas me da. ja ja y ja

En tocar con la punta de la lengua la punta de la nariz,

la puta de la nariz,

ji ji y ji.

A rascar la pared, ñic ñic

hasta hacer un agujerito donde poner a dormir el chiclé.

"quiero que hagas roró", chiclé.

a momí... a momí...

Abrazarse a su amiga invisible,

muas muas

que se llama britni y habla en inglés. Yes, yes.

A mirar pililas, nanino nanino,

qué risa me dá, ja ja y ja.

A correr a la pata coja mientras gritamos fea la última!

y la fea corre la primera,

feeeeeeaaa feeeeeeaaaa!!

A explotar burbujas de babitas, blop-plof blop-plof

y tirar chubascos a las hormiguitas, plaf !

A la bimbombá: PLASSSSSHHHHH

(qué sangre! qué asco me da!)

38 grados....

Me han hecho llegar este video que casualmente se titula 38 grados.
Yo más bien lo titularía -38 grados....





Hay días que son como un email sin asunto.
Como una camiseta puesta al revés.
Como sentirse dos veces idiota.

Sin saber por qué, el día amanece lloviéndonos calcetines, lavadoras y marcianos.

Pero os cuento un secreto que no desveléis.
Si al levantaros vuestro día es como un mal chiste, tomad la siguiente pócima-desayuno: dos carcajadas integrales, una ilusión sin desnatar y un beso humeante al cielo.

"fondue"

Te pedirá que te vayas a vivir con él. Insiste en la apertura, pero no en la exclusividad. Haz sitio en su armario ropero, pero no cambies sus muebles y sus libros de sitio.

Bailad los dos en el baño, muérdele la clavícula, enséñale tus pastillas anticonceptivas, prepárale esa tortilla de alcachofas tan rica.

Y llegará un día en el que te pregunte qué significa la palabra "fondue".

Entonces imaginarás posibilidades educadas para planear tu huida.

llaman a la puerta

Llena, si tienes cojones, el folio vacío de una existencia.

Si te atreves, invéntame una vida .
Y ahora léete y espera.

Pasarán por tu lado las oportunidades, incluso la suerte y también la desgracia, buscando un lugar adecuado en donde dejar su pisada.
Pero nada más ocurre.

Ni insurrección ni desgaste.

Solo una guerra sin ganadores, sin tan siquiera saber en qué bando estabas.

No busco el disimulo, porque he apeado los monstruos de mis hombros.
Por eso ahora, cuando escribo, abro todas mis compuertas, porque no quiero sentir que la vida se me escapa.

Llaman a la puerta. Abriré aunque sea el aire.
Todo tiene un porqué
y todo tiene un mañana.

(foto: Stefan Rohner)